La Moto

Dedicado a don Julio Poyino que lustrando sus ojos me dio esta sugerencia musical para ir de paseo al mundo de otro mundo.

!Soberanía!

A grandes problemas pequeñas soluciones.

Influenzas

La plaga se extiende en el arco del horizonte. La conspiranoia  se aloja en la puerta del ascensor. Los cerdos dan lo peor de si mismos. Ante tales eventos no cabe sino probar la ruleta rusa y el sexo sin condón; entre otras cosas que la censura sanitaria persevera antes del fin de la tos. ¿Debimos de hacer lo indeseable? Por cierto, ya de nada vale sentirse seguro de los prejuicios preventivos de anacrónicas pandemias ficcionadas. Debemos de mantenernos calmos, encerrados y ojalá con armas de calibre mediano en nuestros hogares. Abstenerse de tocar las respiraciones y babas del transeunte anónimo. Ir al baño para lavarse las manos como un Pilatos que no tiene nada que deliberar. Suponer civilidad ante la pandemia probable. Temple de acero frente al virus del miedo.  ¡Científicos del mundo, a las bayonetas! Policías y narcotraficantes, negros e indios, lindos y feos, debeis de uniros en pos de la salvación de nuestra raza que si bien no es todo lo pura que quisieramos, es de una santidad notable. Así ya lo decían nuestros padres: "así lo decía el abuelo". Sabiduría para un mundo enfermo, benzodiazepinas para morir de influenza en la paz que se borra como un estornudo en el W.C.

Divinosaurios

Et Alt

Colapsado por mi idiotez y otras cosas derivadas de ello escribo aquí. Toco guitarra y los dedos ya no funcionan como antes. Las cuerdas estas viejas. Ya no se. Ya no pienso mucho porque la gente que piensa esta presa o no escribe por ocio decadente aquí. Cualquier persona en su sano juicio dará en cuenta que pierde su tiempo leyendo esto. No obstante persisto como un borracho que no entiende la fuerza de gravedad sino a patadas. Angustias nocturnas, películas de mierda, documentales y un diccionario de ingles-español. Todavía falta que me mee en la cama o que llame a la policía llorando por y para nada.
Falta de voluntad y talento. Oxígeno y Dios. Estoy hecho para nada. Y no contribuyo mucho para "superar" tal bastarda condición. Hago nada. Escribo en un blog. Fumo cigarros. La nada empieza a oler mal como el agua estancada.
El arte o como se llame no merece sino un abrazo forzado, casi impersonal. Un plano secuencia en donde saludas a alguien desconocido. Piensas:"Lo he visto en alguna parte pero no se quien es".
Entre la soledad de los teléfonos contesto como si todo estuviese bien. Trato de responder pero cada vez las palabras son más débiles. Aló. Aló. Sí, todo va bien, no pasa nada y todo esta mal.
Me imagino en un futuro. En ese día en que seré atlético e informal. Diré: todo fue para mejor pero lo peor no ha pasado. Optimista daré consejos y recibiré buenos deseos. Seré invitado y haré un brindis por todos y para todos. Será glorioso. No fumaré. Hablaré de mis anécdotas y sacaré sonrisas de la concurrencia. Quizá cite a algún poeta latino. Quizá ya pueda hablar francés. Seré un como un objeto vulgar y necesario, como una cuchara, y se me juzgara como la cosa que soy: un vacío torpe, curvo, culpable de no tener.

Kuchar. Cine.

No hay disculpa. Todo ha sido culpa mía. Lo sentimos y lo volveremos a hacer. En fin, ha salido de horno un delicia fascinante. Y hace casi 40 años. Un pan viejo. Lo ue debía ser comida para ratas, es lo que hoy hay que hacer. Que mierda. La peor disculpa del mundo.
Si no doy no vienen como las palomas.
Aquí va por la mula. Sí, haciendo click: Así.
No idea hay de subs.Y debe haberlos.

Sí, sí. Yotube promotivation.

Chin Hung Kuei: Un Director Sincero = The Boxer's Omen

No tengo una puta idea certera. Todas se dispersan. No hay nada muy cierto. Pero. Pero. Repito el punto seguido. Hay cosas que le tocan, le inventan, algo como un corazón. La puta realidad es de cinema y no hay mucha duda al respecto, repito, mucha.
El intentar hacerse el listo con un blog. Es de mierda. Y es algo que me agrada lo suficiente para permanecer con uno y alabar otros. La mierda. Lo mejor.
Lejos de aquellas dicotomías, por un rato, quisiera presentarles un trazo de mi ADN cultural. Cine de Hong-Kong del más surrealista paisaje pop. Les va a gustar. Y aunque sea una mierda.

Pinchando la cosa que se decía sin una crítica menos absurda como la escrita: AQUI
¿Que decía?: ACA

Nada como The Boxer's Omen par aliviarse de la mierda. Te lo prometo. Lo mejor.
Y si no les para ti. En fin. Me importa una mierda. ¿Porqué? Hay muchos clicks en al vida para enajenarse con unos cuantos. Pero, repito, pasa. No pasa nada.

¿Una prueba? He aquí un segmento. ANTOLOGICO.